El Periódico

Dice el poeta palestino Mahmud Darwish en un poema de 2004: “Eran niños, recogían la nieve de los cipreses de Cristo/ y jugaban con los ángeles porque tenían la misma edad”. Una se pregunta muy a menudo si escribir versos mientras sucede una masacre no será un ejercicio de frivolidad, si Adorno tenía razón y no hay poesía después de un genocidio. En las peores horas de la crueldad vuelvo a Darwish, que es un traductor maravilloso del horror al idioma de la belleza pura, acaso es eso lo que hacen los poetas, procesar por todas nosotras la oscuridad para que podamos dormir cada noche. Dice de nuevo Darwish: “Llevaré esta nostalgia/ a su comienzo y al mío, / y andaré este camino hasta / mi fin y el suyo”.